видеть каждый день ракушки на своем столе и засушенного морского конька, который прятался в песке. и одного, живого, держать в руке, еще там, еще недели две назад. но они какие-то все одинокие здесь, уставшие и молчаливые.
море. а разве было море? теперь это представляется чем-то далеким, несуществующим, когда пасмурно, когда облаков слишком много, почти дождливо и прохладно. август похож на начальную осень, но ему еще необходимо научиться делать листву желтой, делать день короче и чаще думать о снеге, о зиме.
слова куда-то ускользают, у меня не получается подбирать их так, чтобы чуть лучше передать то, что внутри, что не умолкает, что ищет свободу и теряется в пустоте.
днем я смотрю на карту мира, думаю о городах, странах, думаю о море, наверное, больше все-таки о волнах. и это сложно. сложно поверить, что где-то все это есть, что это было увидено мной, но больше похоже на сон. только он длится дольше, только он еще живет до сих пор. когда сны становятся реальными? наверное, сначала происходит реальность, перетекающая в сон.
и снова не помнить то, что снится здесь. нет жизни, нет и впечатлений.
каждый день чувствовать какое-то крушение. не так важно, где и во сколько, хотя это известно. внутри и ежедневно. на пару минут, на несколько часов, на непреодолимую секунду. ощущение времени теряется, потому что здесь оно теряет свою силу, оно ничего не определяет.
все хочешь спрятать. и прячешь. только это все до сих пор не прячется от тебя.